Max Ponte

Max Ponte

Poesia per una nuotatrice dopo le 17 e 35 minuti primi

a bordo vasca
ti osservo virare verso di me
instillarmi labiali gocce clorate
così della tua voce che risuona
sto sentendo le pause
la contengono come le bracciate
e il silenzio che ti porta sotto
a segnare con il tuo costume il fondo
devi sapere che ho un asciugamano
di non so quale dimensione
che sta nell'incavo del braccio è
ampio quanto un neo e si allargherà
sulla tua pelle a macchia d'olio
d'ogni tua squama mi riporterà i dati
proietterà un grafico forse
mi annoierà col mercato ittico
mentre ti asciugherò i capelli
un'applicazione mi descriverà
le microparticelle sonore
dei tuoi tuffi

Mairéad Byrne

WATER

Near the piazza at the end of the street there is a drinking fountain and in the fountain there is water for which you need to walk through the streets (a very

long time) to the piazza at the end of the street.

If you could go through the streets, if you have limbs sturdy enough to make

your way through the crowded streets, and the heat, though they weigh like iron, you could get this fountain water, you could get this cool water, you could be refreshed if you had the energy to go and the energy to bend your head and drink.

The energy you drink is called water.  The energy to get the water is called walking, or forward march.

The feeling when you walk through crowds toward the end of the street goes on

a very long time.  People are eating in all the restaurants and you can’t quite believe that there will be a fountain where you stop a hole with your finger and water spurts out. What do you care about the little tables and the loaded platters of food or the dour tight faces of the tourists or even the smooth attentive ones?

There is silence in all the houses and you can't quite believe the Walgreens will be lit by round bushes of light and that there will be people compact as skittles in there and that you have the energy to walk through snow, and boots, and the energy of money to pay for soup that would give you energy to walk through the snow the next time to the Walgreens at the end of the street.

It takes a very long time to walk through the crowd.

You walk in the middle of the street into a raw caesura torn between the people on the right and the people on the left, not counting the very large guys at right angles outside the restaurants calling people in. You can no longer call a crowd a crowd. It is a matrix. A gel. You are just another sticky particle.

No-one hears you as you walk that very long short way. 

No-one hears you as you stand at the window to look outside feeling the heat’s declaration of intent, no longer remembering the nights of looking silently for a long time at the bead of light that is a plane traveling across the sky or the pleasant mornings in the bus-shelter on North Main Street watching the world lurch by.

Mairéad Byrne

Loss Pequeño Glazier

Acqui, Acque, Acquerello

An eye level on the oculus : forme flesse dei occhi degli dei

eye through which the rain plummets

I am the water that flows

the Roman flowers i fiori di Roma letter in flettere

occuli pan-acqui bucolic loci

Nascita di Verso e inverso

l'inverso del universo è sommerso

non bruscamente

il torrente di acqui

diluvio, raffica, immersione

Forme flesse di "immersione" (n): pl: immersioni

Forme flesse di "acque" (n): Le acque coprono i due terzi del pianeta,

pianissimo, ricurvo

Forme flesse di "acque" (n): Lorca en granada

Forme fiori di "niagara" (n): Lorca en la rosa, where one finds,

tumbling down cascatas ... in the mist ... ecco

"Lorca's reflection. That inside each mirror is a

rosa; inside that rose, there is another mirror."

The waters flow through your hand;

they are transparent and exert no effort

spectral inside a specter, introspective

spettro all'interno di un spettro

introspection of luster, lucid, its specu-

lation, lucent, lucido

it is the space of water that exists

inside the space of water

in the endlessly empty space

between flow and its introspection.

-- Loss Pequeño Glazier

Adriana Pedicini

Il torrente

Rivoli di nuvole

su alberi affastellati alla foresta

doriche colonne di cielo ellenico

nel baluginante bagliore del mattino,

e prati merlettati di asfodeli

tra le trine di bianche margherite

ai bordi della pietraia laddove l’erba

manto rigoglioso stende alla terra

madida della fredda acqua del torrente

che gonfio serpeggia tra le avide radici

di tronchi sbilenchi ad inseguirsi

come bimbetti arditi sulle ghiaiose rive.

Lontano un latrato sonnacchioso

e stanchi belati di ovini.

Adriana Pedicini

Giuseppe Vetromile

D’acqua seguo fiumi e fonti

D’acqua seguo fiumi e fonti, verso la rigenerazione.

Tu mi perdesti nelle cateratte della disperazione, o mio Dio;

mi ritrovasti ad Ararat, dopo la furia del diluvio. E fu

mia Pasqua il Mar Rosso, docile e aperto alla tua

misericordia. E l’acqua del Giordano ancora mi deterge

dal peccato. La mia vita è in questo battesimo d’amore:

che tu trasformasti in sangue redentore: in esso

si compie l’eterno miracolo del mondo.

Scorre ora l’acqua nei pantani dell’odio e delle guerre,

fluisce pura sulle orme dei maligni. Ma non vedere,

ti prego, le mani sporche di Pilato, che abnegano

la scelta della luce in un lavacro d’indifferenza:

guida me che sono Nicodemo interrogante: con acqua

e soffio di vento mi segnerai la giusta strada per la fonte

ed io sarò di nuovo goccia d’acqua riformata,

riunita nel tuo diluvio d’amore universale

GIUSEPPE VETROMILE

Marco Bellini

Running

Così sto nel mondo, sulla terra

che batto e insisto

per le risposte, i suoni di ritorno

un canto inesausto.

Le scarpe, labbra leggere

con cui premere, dire parole

succhiare il latte

della strada.

Accorgermi di stare dentro

uno spazio accogliente, andare

perché esisto spostando l’aria

e la fatica

è una preghiera lenta.

Dall’alto

le impronte sullo sterrato

come un diario segreto

o una poesia.

MARCO BELLINI.

Rita Pacilio

Quando mi dicesti: sei nata qui, sotto la tempesta di sfere

aderenti, nella mammella dai grandi occhi neri, neri di pietra

e vetro - vestita di pianura - io ero seduta fuori, qui fuori.

L’ombra tagliava le parole e il colle nella punta dello spillo

lì, nel mio Atlantico innaturale e ingannevole,

dentro il blu intenso.

I sintomi della nuova estensione non pensavano alla morte

ma al cuore bianco, ai segni dell’amore che ogni volta accade

essenziale, irregolare e malgrado il fondo

identifica la venatura di un sussulto.

Misuriamo la pena e i ghirigori sbiaditi tra i piedi:

il mare esplora le figure sospese

nelle branchie dei pesciolini e non li tralascia.

Avevo la gonna bagnata, appesantita,

pendeva di lato, girava nella corrente, si distendeva

sono così quando mi arrendo.

Sono nata qui, in questa trasparenza, un raggio,

un’acqua chiara, un midollo, una sorgente,

una valle intera, una discesa di ore

che ritorna, una tregua.

Risalgo adesso rivolta d’aria.

Rita Pacilio