Lucetta Frisa

Lucetta Frisa

Passeggiata

Un po’agitato il mare. Traffico sulla strada.

Suoni odori immagini in sequenza

vorrei metterli in fila come a scriverle.

Mi guardo in giro. Sono in vacanza.

Mi siedo su una panchina.

Che ci sto a fare qui?

Mi alzo e costeggio il mare.

Le passeggiate sono preghiere

sospiri e passi girano intorno a casa

e all’orizzonte.

Riposo l’occhio sul marciapiede.

Le linee grigie vanno verso il nero

il nero ripassa sopra il grigio.

L’hanno rifatto da poco

sembra carta da pacchi, liscia.

Nessuna ispirazione:

solo facce livide su questo schermo basso.

Recito la Malinconia in un paesaggio di pietra.

Il vuoto tra stomaco e testa

devo riempirlo con qualche bel pensiero non umano

se io adesso sono

quello che non c’è più.

L’infinito dov’è? -

pare ci sia solo il finito.

Il cervello si è inventato tutto.

Un piccione traballante traversa il mio inferno.

Il suo occhio rosso vede il futuro

saetta parziale non distratta dallo spazio.

Che ci sto a fare qui?

Riordinerò la casa e i miei minuti

scriverò poesie come fosse l’ultima

Il est temps que chacun se souvienne

d’une autre histoire que la sienne

la mémoire s’en va comme le sang

à quoi bon ce que l’on a su

perché non hanno senso le emozioni

mai l’hanno avuto

se non per chi nasce la prima volta.

Pazienza occorre pazienza

entra nei pori mentre respiro a passi lenti

mi ossigena piedi e cervello la pazienza -

è la misura giusta?

Il piccione non mi guarda: nella rétina

tiene il suo mondo perfetto che gli basta.

Ma la sua luce è diversa dalla mia?

La mia passeggiata com’è tranquilla

vicino al mare tranquillo il mio respiro

la mia coscienza tranquilla e infelice.

Saluto i conoscenti con la mano.

Ciao. Che stai facendo qui?

Ammazzo il tempo

con le frasi pensate

da questa panchina davanti al mare.

Se questa passeggiata torna a capo

e nell’acqua marina vedo

una sagoma che mi somiglia

sono dentro una sfera il mondo

è una rotonda lacrima uno specchio

concavo dappertutto e non c’è scampo.

Mais le regard

est l’eau

où le monde

se noie

et

nous

avons

soif

dans la lumière.

Ora con chi sto camminando? con mia madre

e tutti i morti amati e i vivi

così lontani

coi ricordi di chi cammina

di chi ha già camminato

possedendo il respiro perdendolo

a ogni passo.

Torno a sedermi sulla panchina:

un ragazzo, il cellulare, due donne litigano.

Mi nascondo nel buio degli occhiali:

c’è chi si ferma e guarda in controluce.

Ma ecco un cane e il mio polso ha una fitta -

Tout à coup son enfance est à côté de lui

comme un petit chien

et la vieille envie de pleurer à cause

des questions sans réponse

Mi alzo e vado al bar: caffè ristretto

niente latte e una striscia di luce

sulle mie spalle e sulle bottiglie in fila

davanti a me e sul viso del barista

e di sua figlia dagli occhi cattivi

su quelli vuoti dei tossici delle vecchie sfatte

e sulla mia tazzina la stessa luce.

Riattraverso la strada e mi affaccio.

Mi guarda un folle che si crede Dio

un ex capitano parla di certe ostriche

un nero con le borsette impreca e contratta

tre sudamericane ridono come galline.

Il mare mi piace di fronte.

La tua vita correva verso il mare mi hai detto

ti sei fermata sulla riva a guardarla.

Ma io non sono un’isola

nei confini dei versi separata

da acqua e terraferma

ma lentamente l’orizzonte intorno

riduce la vita a poco o la spalanca.

Fino a che punto la solitudine è nostra

o condivisa in un giorno di luce?

Today the air is clear of everything

It has no knowledge except of nothingness

And it flows over us without meanings,

As if none of us had ever been here before...

Eppure i miei occhi sanno unire

uomini e cose:

le emozioni alla spiaggia

le onde alle case dipinte.

Perderò tutto se li chiudo.

Ad occhi aperti se ne vanno le idee

intorno alle cose ma non le cose

forse si vedranno come sono

scontornate nella materia

si stanno già sfacendo senza di me.

Come varcare la riva

che separa il mare dal mare?

So che non siete altro da me

eppure tutto il mondo è me senza di me

ditemi che per tornare c’è la strada:

The palm of the end of the mind,

beyond the last thought, rises

in the bronze decor,

a gold-feathered bird

sings in the palm, without human meaning,

without human feeling, a foreign song...

Plus de présence exacte d’identité

Vado a spasso

padrona solo di queste ossa che mi diedero

padre e madre e neppure

le parole e i pensieri sono miei.

Chi sono io quando cammino ?

Chi sono io quando taccio o dormo?

For me, always

the delight is the surprise.

Trovarmi viva al mattino e al pomeriggio

viva alla sera e alla notte

è la sorpresa degli occhi

quando si guardano in giro.

Genova mia di sasso. Iride. Aria.

Parfois

pétrifié par le mystère

parfois pareil à lui

plein d’une transparente

poussière

parfois

personne.

Un temperamento forse assurdo fu

sempre di me a farsi meraviglia

del mondo, del suo strepito, del nulla.

E io in cosa credo? Agli angeli no. Solo

a dei ritmi ventosi a dei ritmi…

Devo tornare a casa a fermare queste parole.

Nota.

In Passeggiata i versi francesi sono di Bernard Noël, gli inglesi di Wallace Stevens, la strofa Genova mia di sasso. Iride. Aria è di Giorgio Caproni, le strofa successiva è di Nicola Ghiglione. Tutte le citazioni sono riportate in corsivo.